Il senso di una vittoria: cosa ci lascia Livio Berruti

La curva, disegnata in maniera cartesiana il 3 settembre 1960 sulla pista dello Stadio Olimpico a Roma, resterà per sempre un simbolo non solo dello sport italiano, ma di un’epoca in cui, con il boom economico, tutto sembrava possibile. L’autore di quel disegno perfetto era Livio Berruti, arrivato a quei Giochi spinto dal talento molto più che dal lavoro in pista: perché quel torinese dai modi gentili sembrava uscito da ‘Momenti di Gloria’, film da Oscar che avrebbe raccontato le imprese degli atleti inglesi alle Olimpiadi del 1924. La gara era quella dei 200, che il papà di Livio non voleva neppure che disputasse. I 100 metri già gli sembravano fatica abnorme, e infatti scrisse ai suoi tecnici di evitare simile sforzo: per fortuna non gli diedero retta. Berruti arrivò a Roma tra i favoriti, insieme agli sprinter americani già scioccati per aver perso l’oro dei 100 dal tedesco Armin Hary, ma il pronostico non gli diede angoscia. Quelle Olimpiadi sarebbero state trionfali per i colori azzurri, 36 medaglie di cui ben 13 d’oro, ma fu quella di Livio a restare più di tutte nella memoria. Doppio record del mondo, 20”5 sia in semifinale che in finale, ma fu soprattutto il modo con cui arrivò quella vittoria a restare impresso. La stretta di mano prima del via a tutti gli avversari, perché così imponeva l’educazione. Il resto sembrò davvero una sceneggiatura perfetta da consegnare a un capolavoro della celluloide: il volo dei colombi allo sparo dello starter, l’azione di straordinaria eleganza con cui Livio sembrava rotolare sulla pista, sbucando davanti a tutti dopo la curva e irraggiungibile sul rettilineo finale, la caduta subito dopo il traguardo, così veloce da non riuscire neppure a mantenere l’equilibrio. Medaglia d’oro e secondo primato del mondo, eppure l’unico sorpreso di tanta emozione era proprio Livio, come se la vittoria fosse una normalissima conseguenza del suo talento e non un’impresa destinata ai libri di storia. Basta guardare il suo sguardo sul podio mentre viene premiato dal Presidente del Comitato Olimpico Internazionale Avery Brundage: la sua faccia è di chi si chiede il motivo di tanto stupore solo per aver corso più velocemente di tutti gli altri una distanza di 200 metri. Come se quelli a fianco in corsia non fossero i migliori atleti al mondo. Perché questo era il ragazzo con la faccia del bravo studente del liceo classico Cavour di Torino, un’esaltazione della normalità opposta agli eccessi del divismo. Non si curò neppure del clamore di Olimpiadi che per personaggi e protagonisti avrebbero avuto pochi eguali nella storia. Cassius Clay non ancora Muhammad Alì oro nei mediomassimi nella boxe dove nei welter si impose su un triestino destinato a grandi cose, Nino Benvenuti. L’etiope Abebe Bikila che vince la maratona scalzo, una squadra di basket americana con cestisti destinati alla storia, come Oscar Robertson e Jerry West. Lui passò le successive giornate facendo foto mano nella mano con Wilma Rudolph, la regina di quei Giochi: atleta e donna di divina bellezza, e qualcuno ipotizzò flirt che lui, da gentiluomo, fu il primo a smentire. Da Roma tornò a Torino a bordo di una 500, a guidarla Giampaolo Ormezzano, giornalista e amico di una vita: Livio ci mise 20 anni per confessare al cuore granata di GPO che lui tifava per la Juventus. Quando vinse a Roma, aveva solo 21 anni, ma quello fu davvero un punto di arrivo più che di partenza: avrebbe sfiorato il podio olimpico 4 anni più tardi, quinto a Tokyo, ma era come un musicista che continuava a comporre solo perché aveva ancora con sé lo strumento. Bastava la volata di Roma: a lui 20 secondi e 5 decimi erano stati sufficienti per entrare nella leggenda dello sport e del costume italiano.

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Nicola Roggero