Una Parigi che vive di emozioni contrastanti

Alba di premesse grigie, sole che compare ma non scalda. Il mercoledì a Parigi è strano, profuma di inverno più che di autunno. Chi si affaccia dal piano 1 della Plenitude Arena, con i cerchi olimpici che si intravedono agganciati alla ringhiera, mentre in lontananza il foliage è sempre uno spettacolo, si chiede se il programma – con 14 partite di secondo turno che si sfidano per promessa di fascino – rispetterà prima, supererà poi le premesse. Come sempre, sui campi secondari, chi arriva per primo è ricompensato dal potersi sedere praticamente a bordocampo, magari anche dietro a un box a scelta. Come accaduto a Berrettini e Nakashima, sul Campo 1, Tien e Van Assche, coetanei, decidono di non avere reciproci segreti di warm-up, anche perché il rispettivo approccio pre-partita è nettamente diverso. Agonisticamente carico il francese, robotico, quasi clinico nel non sbagliare mai, né con il rovescio, né negli esercizi di piazzamento al servizio; rilassato e a marce basse lo statunitense, che però rimane a provare la risposta un po’ di più, mentre Van Assche sta già firmando autografi ai bambini. La Tribune Bleue è già pronta per gli straordinari. Applicando un immaginario algoritmo che ha come parametri la velocità del campo, il tetto sulla testa, il fattore servizio e l’atmosfera da partita in casa o in trasferta, probabilmente Rinderknech sarebbe favorito – e di molto – contro Bellucci. Però il francese deve ancora smaltire un infortunio agli addominali, ha saltato il Masters 1000 di Shanghai, nel quale difendeva i 650 punti guadagnati nel 2025 con la finale persa contro il cugino Vacherot, ed è uscito fuori dalla top 60: se non ha avuto bisogno di una wild card è soltanto perché l’entry list di Parigi si è chiusa prima di questa emorragia nel ranking. Mattia, invece, viene da un best ranking da numero 63 Atp e infatti entra in campo per secondo – lasciandosi preferire, anche se di poco, per classifica. La partita va veloce, forse persino più di quanto venga chiesto a Bellucci dal proprio team: “Vai rapido, bello deciso”, è il suggerimento che arriva più di frequente. Difficile, però, impostare e creare tennis. E poi, avviene che un punto si trasforma in molto di più. Sotto 5-4 e con il pubblico che alza i decibel – anche se a dire la verità in modo ancora contenuto – Bellucci tenta di smorzare l’entusiasmo francese con un servizio dal basso e va sotto 0-15. Game over, perché, al contrario, gli ace di Rinderknech diventano sempre più illeggibili e per Mattia il consiglio di “pensare a se stesso” è rimandato al 2027. In borsa si usa l’aggettivo “nero” di fianco a un qualsiasi giorno nella settimana per raccontare di come, più o meno in 12 ore lavorative, possano andare persi milioni e milioni di dollari. Spoiler alert: accadrà esattamente questo in tutte e tre le partite diurne sul Centrale. Ovviamente, il discorso è valido seguendo il ranking, perché analizzando la situazione con un filtro tricolore, è un mercoledì che invece brilla di una luce propria mai così scintillante. Tre teste di serie, la 1, la 7, la 10, tre modi di scomporsi fino decomporsi per pressione, per stanchezza o per ragioni anagrafiche. Il tiebreak decisivo tra Tiafoe e Halys, ascrivibile nella categoria di chi prova piacere dal tormento e dall’estasi condensate in 10 minuti, è un susseguirsi di inferno e ritorno. Tiafoe è il primo a procurarsi un match point – che vuol dire poter prenotare virtualmente il biglietto per Torino. Halys sprofonda nella depressione con un doppio fallo sul 6-6, ma “Big Foe” ha fretta e il rovescio a rete sul 9-8 è l’anatomia di un pensiero chiamato Atp Finals per lui disturbante, non emozionante. Dopodiché, sul 9-9, invece di pazientare e soffrire un po’ di più, lo statunitense non lascia rimbalzare lo smash. Luci abbaglianti negli occhi, coordinazione occhio-braccio persa, game, set and match, ma non per lui, più o meno 30 secondi dopo. Questa volta Halys non è più quello del “quasi” e per liberarsi di questa etichetta lui, anti-personaggio, si è forzato a trascinare il pubblico, raccogliendo i frutti di aver piegato la propria natura. Bisogna aver raggiunto traguardi veramente speciali per non essere più annunciato come “Champion Olympique” entrando in campo a Parigi. Quei traguardi sono riassunti in due Slam e la vetta nel ranking Atp. Sascha Zverev, però, ha il volto di chi vorrebbe gustarsi il momento e proprio non ci riesce, perché non è nella sua natura. Lorenzo Musetti viene raccontato, fino allo sfinimento, come un artista, il che è vero spesso, ma non sempre, perché contro il numero 1 al mondo è piuttosto uno scacchista. A vederlo danzare, quasi pattinare sul Centrale, viene il piacevole sospetto, confermato presto, che i compiti a casa siano stati svolti con attenzione meticolosa, quasi maniacale: back di rovescio di cui abusare tanto quasi da trasformare la religione delle variazioni da spettacolare a noiosa e credere sempre nella validità di questa tattica anche nei game in cui paga un po’ di meno. Zverev serve bene, ma non benissimo, Musetti invece sembra avergli rubato potenza e piazzamento. Pungolato dal team, il tedesco prova a cambiare posizione in risposta, ma la strategia non funziona, soprattutto nei punti importanti. Nel tiebreak in teoria il destino sembra baciare Sascha, ma Lorenzo si ribella persino al fato e la risposta vincente sul 5-5 è il giusto modo di bilanciare le tante righe prese da Zverev. Al debutto da numero 1, a Sascha capita di scoprire un inedito aspetto di sé: non sapere dove trovare la carica agonistica, tanto che l’ultimo game in risposta per lui è quasi un rage-quit degno di un videogame, sfinito, ammattito e tramortito da un Musetti bellissimo. Quanta energia si spreca, nella vita, sapendo che qualcosa accadrà, ma non riuscendo a rinunciare all’emozione di aspettarla? Non esistono probabilmente un numero o una quantità tangibile che possano misurare un sentimento e Zverev, numero 1 con il cuore sulla manica – e chi si è sorpreso non venga a lamentarsi, però – si è lasciato travolgere da se stesso, sconfitto in campo, e succede, ma soprattutto stordito dalla difficoltà di metabolizzare in tempo la felicità per la vetta raggiunta e per niente lucido nel voler quantomeno provare a cambiare ritmo un po’ più spesso con il lungolinea di rovescio. Per un set e mezzo contro Hijikata, Djokovic è talmente superiore da essere quasi banale: sempre tre passi in anticipo, più potenza, più strategia, più qualità nel contrattacco. A sei mesi dai 40 anni, però, ogni partita è un esercizio contro il cronometro, una angosciante rincorsa a vincere in fretta prima che sia troppo tardi, una guerra contro il tempo che avanza. E il primo a esserne dolorosamente consapevole è proprio Djokovic, che sa di non poter subire un break sul 4-3 nel secondo set, ma che, improvvisamente, perde un passo, poi due, mentre Hijikata, minuscolo, ma impassibile, fluttua e verticalizza con la leggerezza di chi ha 25 anni. Esiste qualcosa di squisitamente masochista nel vedere la gloria che scivola via e nel volerla provare ad afferrare contro le proprie stesse gambe. Djokovic si colpisce le cosce con la racchetta, sfoga la propria furia contro il suo team, perché ha già dato con se stesso, si rivede 15 anni più giovane mentre inorridisce per gli errori di adesso e pensa, con rabbia, che invecchiare è proprio schifoso. Capita anche al più forte di sempre che i piedi non reagiscano più agli input che arrivano dal cervello. Nell’ultimo game Hijikata mette a segno tre risposte vincenti e Djokovic non ci prova più, costretto ad accettare che la porta per le Atp Finals di Torino gli si sia chiusa in faccia. Il “GOAT” saluta Parigi – versione indoor – e forse sì, è davvero l’ultima volta con il tetto sulla testa per lui nella capitale francese. Altrimenti probabilmente non si fermerebbe a firmare autografi dopo una sconfitta. Carlos Alcaraz si piace tantissimo – ed è una fortuna che sia così. Si piace mentre entra in campo guardandosi sornione nel led in alto, si piace un po’ meno dopo la terza smorzata sbagliata, si piace tantissimo dopo che, sotto 4-3 nel tiebreak di uno tra i primi set più divertenti nel torneo, decide che con il dritto tirerà soltanto vincenti e che Michelsen sarà destinato a prenderne atto, inerme e incolpevole. Alcaraz si muove come un gatto, ma è un demone che mette angoscia sportiva a chiunque abbia la sfortuna di trovarsi contro di lui. Scontato dirlo, ma Carlitos è gioia. Quindi, per voler essere meno banali, Alcaraz è uno stile, di tennis prima, di vita poi, assolutamente non replicabile. È estroverso senza essere fuori luogo, è forte in modo fastidioso, ma è anche straordinariamente simpatico, è imbarazzante nella propria facilità di gioco e semplicità nella quotidianità, una semplicità quasi da bambino. Pensando a Zverev prima, viene da dire che Carlos è leggero nella misura in cui Sascha è pesante – e per comprendere il significato più profondo di questi due aggettivi bisogna chiedere aiuto a Milan Kundera. Alcaraz è un numero 1 felice di esserlo che non ha mai avuto bisogno di giustificarsi per i propri successi, Zverev è un re che si schiaccia sulla propria responsabilità e che chissà se proverà a imparare a godersi il momento un po’ di più. Facile essere tentati di scegliere, ma non è un obbligo. “Freed from desire” di Gala è la canzone perfetta per inquadrare l’entusiasmo di tutti i francesi che hanno aspettato Arthur Fils in campo per tre giorni e per due anni. Erede di Monfils per carisma, fantasia e, perché no, anche per finale di cognome, il ventiduenne nato proprio a Parigi non delude: ingresso in campo in total black, capelli finalmente intrecciati e lo sguardo spavaldo di chi ha una voglia matta di rappresentare un Paese. Machac vorrebbe metterlo in difficoltà, ma ha troppa fretta, ronza, ma non punge e non tira forte, va soltanto troppo veloce nei propri turni di servizio. Fils è un tornado che lancia saette da tutti i lati, che esulta troppo rumorosamente, ma va bene alla Plenitude Arena, e che, per un set e mezzo, è talmente lanciato da non aver neanche bisogno della peggior versione del suo pubblico, chiamata poi a intervenire soltanto nel delicato, ma dall’esito prevedibile, tiebreak del secondo set. Criminale che il potenziale incrocio contro Alcaraz avvenga già nei quarti di finale. Parigi avrebbe meritato molto, ma molto di più.

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Una Parigi che vive di emozioni contrastanti

Michela Curcio