8 agosto, la festa del tennis svizzero

Da vergogna della Svizzera a figlio di Gugliemo Tell. Tutto nel ’92, tutto nel giro di poche settimane. È la storia di Marc Rosset, in Italia conosciuto come Pippo, bistrattato in patria per una rapida uscita di scena nel torneo di Gstaad, osannato un attimo dopo per la medaglia d’oro conquistata nel torneo olimpico di Barcellona. L’inizio di una nuova era per dirla alla Jovanotti, che per fisicità e atteggiamento qualcosa in comune con lo spilungone svizzero all’epoca ce l’aveva. Fino a quel momento la nazione con la croce bianca nel tennis era considerata una sorta di pagina ancora da scrivere. Dall’oro di Rosset, invece, qualcosa è cambiato. Anzi, più di qualcosa. La sua vittoria ha rappresentato per il movimento un autentico ‘boost’, per dirla in maniera internazionale. La spinta che ha trasformato in gloria gli orizzonti ancora molto giovani di ragazze e ragazzi come Hingis, Federer e Wawrinka. In quel pomeriggio di piena estate, è l’8 di agosto, mentre Rosset smorza i sogni dello spagnolo Arrese, un ragazzino svizzero di nome Roger - quel Roger - spegne undici candeline. La vita è un soffio, non è una novità: contro un avversario che non molla o verso una torta di compleanno. Gli incroci della storia possono diventare favole della buonanotte per piccoli tennisti. L’ottavo giorno di agosto nella Svizzera delle palle gialle è considerato una via di mezzo tra un Natale tennistico e una festa nazionale. Grazie a Lynette e Robert, meravigliosamente responsabili della nascita di Federer , ma anche per merito del campione olimpico Rosset, uno che a quei Giochi si presenta privo di speranze. E invece fa l’impresa, garantendo al suo Paese l’unica medaglia d’oro di quell’Olimpiade, l’ultima disputata sulla terra battuta prima di Parigi 2024. Rosset mette tutti in fila e li batte in formato Slam: si gioca “tre su cinque”, un inedito per il torneo olimpico. Dettaglio che amplifica il valore del traguardo. Lo stato di grazie dello svizzero gli consente di superare ogni difficoltà: i bisticci con il militaresco capodelegazione, i colpi di calore avvertiti in finale, il furto degli abiti subìto prima della premiazione che lo costringe a indossare una felpa di fortuna nel momento di massima esposizione. Il gigante biondo, più alto di due metri, tira giù contro pronostico una stella dopo l’altra: pronti via fa fuori Karim Alami, marocchino tutto fantasia, poi Wayne Ferreira, sudafricano tutto lentiggini: il primo si ritira, il secondo non vince neppure un set. Stesso discorso uno step dopo con Jim Courier, quell’anno campione a Melbourne e Parigi. Se ai quarti è la volta di Emilio Sanchez, maestro del rosso, in semifinale tocca a un Goran Ivanisevic reduce dalla finale di Wimbledon. Tappe di un percorso pressoché incredibile per uno tanto naif da sacrificare la preparazione olimpica in nome di qualche drink e dello sci nautico. Fino al mostro finale: Jordi Arrese, come già svelato. Uno che ha pianificato la stagione in funzione di quell’appuntamento. Tutt’altra pasta in questo senso rispetto all’eroe di questa vicenda. La sua classifica è migliore rispetto a quella dello svizzero e il suo tennis è più adatto alla terra battuta. In più, catalano di Barcellona, gioca perfettamente in casa. Tant’è che il pubblico lo porterebbe in braccio verso la vittoria. Ma le cose non vanno così, anzi: è Pippo che batte Jordi. Contro le previsioni e contro la Spagna, per la storia e per la Svizzera. Chissà, magari anche per Federer. Bello crederci. Il punteggio dice tutto: 7-6 6-4 3-6 4-6 8-6. Una battaglia di cinque ore chiusa con un dritto che non si prende: sbam! E porta chiusa in faccia. Rosset è figlio di un banchiere di Ginevra e tutto ciò che maneggia, almeno in quella occasione, diventa oro. A ventuno anni, con la maglia sporca aperta sul petto, sotto un cappello accartocciato come quello di un nonno in spiaggia, bagnato da lacrime che sono gioia allo stato liquido. Che soddisfazione incastonarsi nella storia senza sapere di potercela fare. Prendendo quella lira che nessuno ti dà e trasformandola in una medaglia addirittura d’oro. Regalo di compleanno inconsapevole spedito da Barcellona a Basilea con destinatario preciso: Roger Federer, il bimbo d’oro destinato a diventare il più fulgido talento della storia, al netto delle dispute sui criteri più adatti a stabilire il migliore di sempre. Roger l’ha confermato: Rosset è stato fonte di un’ispirazione che l’ha portato a vincere tutto. Quasi, sì, perché l’oro olimpico in singolare gli manca. Se l’è giocato con Murray a Londra 2012, ma sfiorarlo non basta. Nemmeno lui è perfetto, sai che noia altrimenti. Eccolo, allora, l’augurio: che si regali il lusso di un fallimento vissuto col sorriso. Soffiando sopra anche a quello. In questo magico 8 di agosto, oggi. Tra un’estate da medaglia, quella di Rosset, e quarantatré primavere da mito, quelle di Federer.

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