Serena e Kyrgios: pensionati pentiti

La pensione, nel tennis, è un concetto assai meno definitivo di quanto sembri. Somiglia alle porte girevoli dei grandi centri commerciali: entri convinto di uscire e un attimo dopo ti ritrovi di nuovo dentro. In questi giorni il tema torna d’attualità. Da una parte c’è Serena Williams, che continua a gigioneggiare tra doppio e futuribile singolare, lasciando sempre socchiusa la porta dello spogliatoio. Dall’altra Nick Kyrgios, che da anni si ferma, annuncia rientri, proclama pause, si elegge opinionista, risorge e riparte come un rocker in tournée permanente con sé stesso. Qualcuno sa davvero se torneranno? Forse non se ne sono mai andati. Il punto è un altro: perché un campione che ha già avuto tutto - e ha già toccato l’apice del suo potenziale - sente il bisogno di riprovarci? La risposta ufficiale è sempre la stessa. L’amore per il tennis. La competizione. La passione. Sarà. La verità è che il tennis, più che uno sport, è un’identità. Per venti/trenta anni, non fai il tennista. Sei tennista. Ti alleni, viaggi, mangi, soffri, dormi e perfino sogni come un tennista. Il mondo ti riconosce per quello. Tu stesso ti riconosci per quello. Ti riconosci in quello. Poi un giorno smetti e scopri che la parte più difficile non è rinunciare al campo. È rinunciare a te stesso. Per questo la storia del tennis è piena di pensionati pentiti. Il caso più emblematico resta quello di Björn Borg. A ventisei anni aveva già dominato e vinto undici Slam, sembrava aver esaurito il carburante dell’ambizione. Si ritirò giovane, quasi infastidito dalla propria leggenda, più che dalle sconfitte contro McEnroe. Ma la nostalgia è una sostanza potentissima. Nel 1991 tornò. Aveva trentacinque anni, una racchetta di legno ormai preistorica e la convinzione romantica che il tempo potesse essere negoziato. Il tempo, come spesso accade, non firmò l’accordo. Più fortunata fu Kim Clijsters. Tornò dopo matrimonio e maternità e vinse addirittura tre Slam. Tipo Martina Hingis, altra pluripentita, che rientrò più e più volte. Justine Henin ci riprovò. Martina Navratilova, in un certo senso, non se ne andò mai davvero. Thomas Muster tentò una goffa resurrezione da Challenger, quando ormai apparteneva già ai libri di storia. Ce ne sarebbero anche altri, da nominare. Ogni ritorno racconta la stessa storia con dettagli diversi. Un campione scopre che la vita normale è meno eccitante del previsto. Che il silenzio pesa più degli stadi pieni. Che nessuna telecronaca, nessuna vacanza e nessun hobby producono l’effetto chimico di un 5-5 al terzo set. Il tennis crea una dipendenza esistenziale prima ancora che agonistica. Ecco perché guardiamo con curiosità Serena e Kyrgios. Non perché possano davvero vincere ancora. Quello sarebbe il finale hollywoodiano. Ci incuriosisce il motivo per cui continuano a guardare verso il campo. È il richiamo dell’identità perduta. Il desiderio di verificare se quella persona che erano esista ancora. Per questo merita attenzione anche l’annunciato ritorno di Camila Giorgi. Dopo la maternità e dopo un addio che sembrava definitivo, la tentazione di riaprire quel capitolo appare comprensibile. Non è soltanto tennis. È dialogare ancora una volta con la versione di sé che il mondo ha conosciuto. Poi esistono le rarissime eccezioni. Una. Flavia Pennetta. Vince lo US Open. Solleva il trofeo più importante della sua vita. Saluta tutti e se ne va. Senza ripensamenti, senza annunci, senza conferenze stampa misteriose, senza il bisogno di verificare nulla. Come chi esce da una festa nel momento esatto in cui sta raggiungendo il suo apice. Forse perché aveva capito una verità che nel tennis scoprono in pochi. Il difficile non è trovare il coraggio di tornare. Il difficile è sapere quando è davvero arrivato il momento di non farlo.

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Stefano Meloccaro