Il fascino di Monte-Carlo, l’errore perfetto della F1

Quando mi chiedono di raccontare il mito del Gran Premio di Monte-Carlo, beh, mi vengono sempre in mente due cose distinte e distanti tra loro, in apparenza inconciliabili. La prima è la Parigi-Roubaix, la classica del Nord che ormai da decenni tutti gli addetti ai lavori nell’ambiente del ciclismo reputano anacronistica, superata, non più in linea con il progresso tecnologico e con i nuovi metodi di corsa. Ciò nonostante, non c’è asso del pedale che non coltivi il sogno di aggiudicarsela, la Parigi-Roubaix. Per capirci, l’erede del leggendario Eddy Merckx, lo sloveno Pogačar, ne sta facendo una malattia: ancora non è riuscito a conquistarla e ha promesso di continuare a disputarla fin quando non si sarà tolto lo sfizio. La seconda cosa è la Settimana Enigmistica. Esatto, l’appuntamento ineludibile per chiunque voglia tenere in forma il cervello tra rebus, anagrammi, parole crociate, eccetera. Viene giustamente affermato che la popolarissima pubblicazione vanta innumerevoli tentativi di imitazione. Esattamente, aggiungo qui e ora, come il Gran Premio di Monte-Carlo. Nel senso che ormai da decenni la Formula 1 ha sperimentato e sta sperimentando altre gare ambientate in un contesto cittadino, per stare al presente basta pensare alla notte di Singapore. Ma non c’è niente da fare: la suggestione monegasca rimane ineguagliabile. E così arrivo al punto. Perché Monaco, al netto delle sue oggettive lacune, rimane qualcosa di raro, anzi, di unico? Qui magari non esiste una risposta certa, ergo chi legge dovrà fidarsi delle mie suggestioni. Tanto per cominciare, l’evento di Monte-Carlo offre un tentativo quasi poetico di conciliazione tra gli estremi che si toccano. Nel luogo che per antonomasia appartiene a ricchi e ricchissimi, per un fine settimana a 300 all’ora si ritrovano scamiciate masse del proletariato, tifosi accaniti della Ferrari o di chissà quale pilota, tutti all’ostinata ricerca di un angolo, di un metro quadrato, di uno spazio vitale in un luogo che, per sua natura, è vietato a chi non raggiunge determinate soglie di reddito. Messa così, me ne rendo conto, sembra quasi una provocazione in salsa marxista. Ma è sufficiente essere capitati nel Principato per il Gran Premio, almeno una volta sola, per rendersi conto di come questa sovrapposizione temporanea tra mondi inconciliabili esista davvero, si materializzi sul serio. Dopo di che, c’è il glamour. Il mare. Le barche. Il jet set. Gli attori, le attrici. E i Principi, vuoi mettere? Grace Kelly, la diva di Hollywood che sposò Ranieri, non mancava mai, sul palco della premiazione. I maligni spettegolavano di una sua simpatia per Graham Hill, il gentleman britannico del volante. E sua figlia Carolina nel 1982 suscitò le ire della compagna di Riccardo Patrese, vincitore di quella edizione, perché vagamente troppo… affettuosa con il pilota italiano. E ancora il Gran Ballo della domenica sera, l’obbligo dello smoking e bla bla bla, il contorno che si prende tutto. Tutto, o quasi. Perché, alla fine della fiera, alle macchine dobbiamo tornare. Agli eroi della velocità che rischiano la pelle rimbalzando sui marciapiedi, sfidando i guardrail, immaginando spazi che esistono soltanto nella fantasia di chi guida. Eh, sì. Monte-Carlo sarà, anzi, certamente è un controsenso, una cosa paragonabile al classico elefante parcheggiato in una cristalleria. Però, ditemi, come mai allora il record assoluto di vittorie sul folle tracciato che mischia la strettoia di Santa Devota al buio del tunnel appartiene al più grande di tutti? Credete sia soltanto una coincidenza? Io no, non lo credo. Ayrton Senna ha trionfato sei volte nel Principato. Con auto diverse e motorizzazioni diverse. Con il turbo e con l’aspirato. Il brasiliano aveva l’istinto del limite e a Monaco lo vellicava e non di rado lo valicava. Michael Schumacher, idem. Cinque successi, alcuni con la Ferrari, senza dimenticare il lampo finale di una carriera pazzesca. Era il 2012, il tedesco correva con la Mercedes, aveva 43 anni suonati, stava per ritirarsi, fece il miglior tempo in qualifica, anche se non partì dalla pole perché aveva una vecchia penalità da scontare. Vedete, è l’impasto di tutte queste storie a rendere romanzesco il racconto monegasco. Scivolando fino a capitoli più recenti della cronaca. Ad esempio, Carletto Leclerc, unico pilota in attività nato e cresciuto a Monte-Carlo, coltivava sin da bambino l’ossessione di fare sua la gara che, anno dopo anno, aveva popolato i suoi desideri. Ma, nonostante i ripetuti tentativi, un destino cinico e baro continuava ad opporsi alla realizzazione del sogno. Finché. Finché, nel 2024, a bordo della sua Ferrari, Leclerc ha raggiunto il suo Sacro Graal. È partito davanti a tutti e si è tenuto dietro tutti, fino alla bandiera a scacchi. Charles ha percorso l’ultimo giro singhiozzando sotto il casco, in diretta mondovisione. Perché, finalmente, aveva sfatato il tabù. Lo scrivo? Lo scrivo. “Nec sine te, nec tecum vivere possum”. Non posso vivere né senza te né con te. Questa frase latina è di Publio Ovidio Nasone, più comunemente conosciuto come Ovidio, poeta romano nato il 20 marzo 43 a.C. e morto nel 17 d.C. Senza saperlo, Ovidio stava parlando di Monte-Carlo e della F1.

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Leo Turrini